O silêncio dele nunca vinha vazio. Eu é que insistia em esvaziá-lo.
Quando ele sumia, eu criava justificativas. Quando demorava, eu oferecia compreensão. Quando mudava o tom, eu fingia não perceber. O silêncio virava idioma, e eu me matriculava todos os dias nesse curso intensivo de interpretação emocional.
A verdade é que silêncio repetido é escolha. E ausência constante é posicionamento.
Mas admitir isso exigia aceitar que eu estava sozinho naquela construção. Que a história que eu defendia com tanto cuidado só existia inteira dentro de mim.
Ele falava quando queria, aparecia quando era conveniente, e eu chamava isso de liberdade. Hoje entendo que era falta de responsabilidade afetiva, e a minha começou no momento em que aceitei.
Silêncio também comunica. E às vezes diz exatamente aquilo que a gente não quer ouvir.
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